Maman a douze manteaux, un pour chaque mois de l'année, mais elle les porte quand ça lui chante... Un manteau de rose pour la douceur, un manteau de vent pour le rêve, un manteau de pages pour les contes qu'elle lit le soir, un manteau de feu pour sa colère, un manteau arc-en-ciel quand elle est joueuse et se déguise, un manteau noir quand elle interdit tout, un super manteau où elle trouve de tout, un manteau d'ombre pour sa tristesse, un manteau de glace pour sa fatigue, un manteau sans couleur quand elle s'absente, un manteau dame tartine quand elle apporte des brioches et du chocolat, et un manteau tout bleu pour son amour.

Une jeune femme rend visite à sa grand-mère. C'est l'été, il fait beau. Elles parlent d'amour. La grand-mère révèle un douloureux secret à sa petite-fille, le secret d'un amour de jeunesse perdu, un amour que la guerre a dévasté. Ensemble, elles ouvrent une boîte et sortent des lettres. Il s'agit d'un échange épistolaire entre deux jeunes amoureux que la Première Guerre Mondiale a séparés : Henri
est parti au front et Marguerite l'attend. Leurs missives font croiser les
mots tendres et les anecdotes de la vie quotidienne, cette vie qui continue,
à la guerre comme au village. Mais l'insouciance et la ferveur espiègle de leur amour fait peu à peu place à l'angoisse. La guerre résonne dans les lettres d'Henri et avec elle, la mort et le fracas de l'histoire. Ils ne se comprennent plus. Le silence s'installe. Marguerite devient institutrice. Henri ne répond plus. Elle continue à écrire. En vain. Les jours passent. C'est maintenant la fin de la guerre, Henri revient au village, une autre femme à son bras.
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